La ceniza es una distancia de islas
y la espuma una lentitud de hueso;
en la desembocadura de los ojos
un enredijo de algas.
Impaciencia de gaviotas el atardecer.
Ecos del tiempo:
el cieno de la memoria
custodia rompientes, escamas, astros,
la sal de la bruma.
Trasiego de barcos el horizonte.
El despedazado velamen
ondea su voluntad de norte
y el oleaje agita el óxido, iza el ancla,
y la fría palpitación de la mar abierta
también arrastra las islas.
Por las rendijas de la tarde atisbo el cristal del otoño (reflejos que escarban las sombras) en colinas distantes que amarillean, en el viraje de los relieves de lava, en el labrado tiempo que es ceniza y es memoria, en la timidez de la hoja que desnuda la rama (aterida ninfa).
Sin el tumulto del viento, la indolencia del cielo, la perenne soledad de los luidos astros, en dejadez de nubes el parpadeo de la Luna y el sesgo de mis ojos en la geoda del frío (sombras que escarban los reflejos). Silencioso, el vaivén de la nostalgia (bruñido espejismo).
Juan Luis Campos
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